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II

SONNET.

Accepte cette fleur, pour toi je l’ai cueillie ;
Jetée en ce désert par quelque vent fatal,
Au sommet blanc d’un pic, sur un roc en saillie,
Elle ouvrait son calice humide et virginal.

Seule au bord des glaciers, par le chagrin vieillie,
Elle semblait pleurer le doux vallon natal
Et penchait tristement sa tige recueillie :
En l’arrachant au mont, j’ai terminé son mal.