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À la façon navrante dont sa pipe pendait au coin droit de sa bouche, un observateur serait arrivé vite à la conclusion que Fred Dufour était plongé dans des réflexions plutôt noirâtres. Et l’observateur ne se serait pas trompé. Il y avait de quoi.
Fred Dufour était arrivé, la veille, à Chicoutimi, venant en droiture de l’Anse-au-Cheval. Et il était tombé au beau milieu de l’émoi causé par la disparition mystérieuse de Mary Gauthier et le vol des chiens de Pit Tremblay. Il était déjà d’assez mauvaise humeur. Sa mission à l’Anse-au-Cheval était manquée. Il s’était fait jouer un sale tour par ce Tommy Smith de malheur. Il aurait été si heureux d’annoncer à Peter McLeod qu’il avait maté le « boulé » de la Compagnie et qu’on en entendrait plus parler.
Qu’avait-il été faire là-bas ?… Courir comme un chien de chasse des pistes dont il ignorait même la provenance exacte. Il avait perdu son temps et avait fait perdre celui des hommes de l’Anse-au-Cheval. Beau résultat pour une mission de confiance.
Et voilà que pour comble, pour intensifier sa mauvaise humeur, il arrivait à Chicoutimi en pleine catastrophe. Sa douce Mary disparue !… Il en avait
