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XXI
ÉTAIT un soir de fin de novembre, un vilain vent d’hiver s’était levé, faisant courir
un frisson, une impression inusitée de froid
sur la grande ville… Paul, les deux coudes
appuyés sur sa table et la tête dans les mains,
lisait une lettre qu’il venait de baiser pieusement à l’endroit de la signature… Pauvre
lettre venue de bien loin, elle était écrite par
une vieille main tremblante et mal exercée.
Les lignes chevauchaient les unes sur les autres
et les fautes ne manquaient pas.
Mais elle disait :
- Mon cher fils,
La présente est pour te donner des nouvelles de notre santé qui, pour le moment, sont assez bonnes, nous en remercions le bon Dieu, jusqu’à aujourd’hui, c’est Jeanne qui t’écrivait pour nous, mais elle n’est pas bien, tant
