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Mon Musée
Quand je serai le vieux garçon
Sacrifiant à la sagesse
Et n’ayant pour folle maîtresse
Que la toujours jeune Chanson,
Ma chambre étroite, pavoisée
De vieux objets étiquetés,
Sera le précieux musée
De toutes mes antiquités.
Classés par rang d’ancienneté,
Ils en seront les hiéroglyphes,
Les doux mots tracés par les griffes
D’une antique divinité,
Et le moins lisible autographe,
Très pieusement conservé,
Aura, de par son orthographe,
Droit au coin le plus réservé.
