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I
a première fois que je vis cet
étrange personnage, qui se
jouait à lui-même la comédie
d’une existence littéraire poussée jusqu’à
l’absurde, ce fut dans le salon
du Mercure de France de la rue de
l’Échaudé-Saint Germain, un grand
salon d’une obscurité rouge et une
petite rue étroitement sombre où sont
passées, pourtant, toutes les lumières
de la littérature de notre époque.
La scène est encore présente à mon imagination, laquelle imagination enregistre à la façon photographique les moindres détails d’un incident qui l’a frappée.
