martelant les syllabes comme les dents d’un engrenage rouillé : « Idiot ! Pourquoi pas filer au rouet ? »
Je prends, dans un article du docteur Saltas[1], un portrait d’Alfred Jarry : « C’était un jeune homme de dix-huit à dix-neuf ans, bien musclé, sanglé dans une tenue de bicycliste, qui racontait avec une verve étonnante des histoires merveilleuses et invraisemblables dont il avait le secret. D’ailleurs, pas toujours si invraisemblables. Je me rappelle, en effet, qu’il en raconta une qui avait pour sujet une ville où c’étaient les trottoirs qui marchaient au lieu que ce fussent les hommes et où les maisons avaient leur entrée au dernier étage, alors qu’il n’était nullement question de trottoirs roulants ni d’aéroplanes. »
Alfred Jarry, vêtu, en effet, comme un coureur cycliste ayant roulé dans la
- ↑ Revue les Marges, no de janvier 1922.
