que les enfants, nos petits Belges, nos petits Français ne se disputent pas. » Il y eut un silence ému… absolument comme dans les histoires de la bibliothèque rose, et l’homme se moucha.
Il remonta sur sa bicyclette, s’envola littéralement. « Nous ne le reverrons sans doute jamais ! » dis-je ironiquement à ma réfugiée dont les yeux bleus resplendissaient : « Il faut croire ! il faut croire ! Oh ! comme dans mon pays on aurait aimé ça ! Vous n’êtes pas raisonnable… vous allez trop vite… enfin, il faut croire. Tout le monde n’est pas méchant. Ce sera une joie pour les enfants qui vont jouer avec des enfants et vous crieront terriblement dans les oreilles… »
Ces gens s’installèrent dès le lendemain soir. La femme souriait sans parler, les enfants paraissaient muets aussi. Une petite avait l’air d’une frêle sainte du moyen-âge, maigre, effilée, avec des yeux bridés du coin. Celle-là était même trop sage, car elle en faisait peur. Ces gens paraissaient des égarés. Ils allaient de fondrière en fondrière, arrachés à leur
