femme, genre Abel Faivre, dont le nez rejoignait presque le menton, à profil d’oiseau de proie. Elle était sale, répugnante, mais son œil vert comme celui d’un vieux chat guettant la souris étincelait d’une malice diabolique. Elle se campa devant Mme de Montjoie qu’elle détailla des pieds à la tête et laissa choir ces paroles sibyllines :
— Et comme ça, ma cocotte, on promène son mignon par chez nous ? Vous n’avez pas soif, les tourtereaux ?
Ahurie, Mme de Montjoie, qui n’avait pas l’habitude du peuple de la banlieue parisienne, faillit lever la main pour frapper. Stephen devint rouge framboise et ouvrit la bouche sans proférer un son.
Lionnelle, pensant qu’il s’agissait d’une folle, car la folle est de rigueur dans un site un peu sauvage, murmura, les dents serrées :
— Nous cherchons, madame, à nous renseigner au sujet de la villa du Bord-de-l’Eau.
— Ah ! très bien, mon petit chien en sucre ! La maison du bord de l’eau. Ici, t’y trompe pas, c’est le b… ! déclara-t-elle aussi flegmatiquement qu’elle aurait annoncé qu’elle vendait des œufs frais pondus.
