dex sur le cou de la jeune fille, à l’endroit précis de la nuque blanche où naissait la pointe de ses cheveux roux tordus en un gros chignon qui avait l’aspect de cette étoupe rougeâtre dont on bourre les matelas de pauvres.
— Viens-t’en sur la berge, Ida, j’ai à te parler ! fit-il doucement, mais son index pesait sur elle, pareil au croc de fer qui va entrer dans la chair de l’étal.
Elle se redressa en un gémissement sourd, apeuré, affolé, où l’on devinait pourtant la joie de l’animal qui s’entend appelé par son maître au moment du dernier égarement.
— Oui, Simon, j’irai… mais mon ménage est en retard.
— Tout de suite !
C’était un ordre. Personne ne broncha, excepté la sorcière.
— Va, ma fifille, dit la mère Fonteau. Après la pluie vient le beau temps. Il te rapporte peut-être ben la clé du champ de tir. À cette heure, le lapin ne donne pas fort… si qu’il t’offrirait un oisillon de la volaille d’à côté, tu nous en ferais part ! J’ai toujours eu le goût du pintadon cuit au four. Ça me tient aux
