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portière, Mme de Montjoie monta sans une parole. Ida se glissa, elle et son minuscule paquet à ses côtés, en gardant timidement ses distances, et on partit.
Debout, au tournant de la route inondée de soleil où les verdures s’embrasaient de tous les feux de l’automne, Simon-dit-le-braco demeura un instant, les bras croisés, immobile, silhouette noire, comme celle d’un arbre frappé par la foudre.
Il ne devait jamais la revoir.
