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dans leurs jugulaires, poursuivirent celui qu’ils croyaient être l’unique fuyard.
Au milieu du carnage, un cheval blanc, le poitrail percé, portant tout le poids du cadavre de son cavalier sur sa frêle encolure, grattait doucement le sol de son sabot droit. Son intelligence de bête artiste ébranlée par le choc brutal des armes, il se demandait pourquoi on l’avait puni de la sorte, un jour de grande représentation, au bruit joyeux des pétards, tous ces valets d’écurie l’entourant de leurs brillants travestis de chasseurs. C’est que… voilà… il se rappelait… Le pont d’amour s’était brisé sous son sabot hésitant et il allait mourir, lui, d’avoir mal retenu sa leçon, mourir comme un petit cheval de cirque déshonoré.
