tons, des boutons roses gonflés comme des bouches froides. Nous pensions que ces lointains, d’abord bleu tendre, puis noirs sur leurs déclins, étaient encore bleus là-bas, seraient toujours bleus si nous nous transportions dans les indéfinis là-bas… toujours bleus puis noirs successivement. Et les bois sombres n’ont point d’autre mystère à nous livrer que celui de leur existence même, secret qu’ils gardent malgré les lourds volumes entassés. Cette branche d’amandier fleuri, quand elle ouvrira toutes ses bouches roses à la fois, elle ne dira rien… rien sinon ce que lui fera dire le passant poète.
La nature est-elle donc en dehors de nous, quand elle n’est pas spiritualisée par nous ?… J’ose la trouver impassible et scellée.
Ce jour-là, nous redescendîmes tristement la colline.
Quel est le bêta ou le dément qui a inventé la nature gaie ?
