d’encens ! Elles montent elles montent… et le soleil hautain fait suinter sur les cités maudites les pleurs des révoltés les sanglots des prières, les Larmes d’amour, en un brouillard froid… Comme une nuée diaphane, elles montent par les larges cheminées des hospices, les pâles fumées malades, et les quintes de toux des poitrinaires, les tisanes