Il n’y a pas de vie intérieure pouvant servir de refuge aux sensuels exacerbés. Les hommes ou les femmes d’amour roulent à tous les abîmes parce que l’amour, qui domine chez eux, exige des sacrifices humains… et un humain, qui n’est que ça, n’est pas très fort ! En amour comme en religion, l’humain ne croit qu’au miracle. La vie naturelle lui échappe complètement.
Je ne savais pas la nouvelle adresse de la dame rousse. Elle avait une mère qui n’était pas sa mère, disait-on, un porte-respect, comme en ont certaines créatures qui veulent recevoir, faire partie du monde et ne possèdent pas un nom authentique.
Et la catastrophe, pendant de l’autre, arriva, foudroyante, mystérieuse pour ce fameux Tout-Paris qui n’a pas le temps d’enchaîner les situations et qui avait déjà oublié la mort du jeune peintre surmené par ses travaux ou terrassé par la tuberculose.
