disparurent complètement, car il les fourra tout doucement sous la table pour qu’on ne s’aperçût pas qu’il les avait vidées.
— Mangez bien, disait Marcelle, l’admirant mangez… nous nous occuperons plus tard de la tristesse des temps.
Au café, il devint presque éloquent. Il narra sa vie de pauvre inventeur toujours plumé par les femmes et se lamenta contre les lésineries odieuses de maman Bartau qui faisait coucher sa fille, sa Louise, dans une chambre où la cheminée fumait, une chambre simplement passée à la chaux.
— Combien nous faudrait-il pour monter l’affaire de la colle ? interrogea enfin Mme Désambres, tout en allumant une cigarette.
— Je crois qu’avec cinq… avec cinq… Mon Dieu, madame, vous trouverez sans doute que c’est une grosse somme.
Il voulait lui dire cinq cents francs, il n’osait plus.
— Cinq mille francs, n’est-ce pas, monsieur Tranet ?
Le marchand de chaises demeura ébloui. Cette femme avait donc des trésors à jeter par la croisée ? Cinq mille francs !…
— Madame, c’est peut-être trop… Songea que si je manquais ma colle… Le romarin n’est peut-être pas assimilable, comme prétendent les chimistes.
— Monsieur Tranet, je vous prête cinq mille francs à une condition, c’est que vous inventerez chez moi, logé, nourri à mes frais et que vous ne retournerez plus à la maison Bartau. Votre fille viendra vous voir ; si elle a froid dans sa chambre, vous ferez des feux terribles
