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Maman Bartau s’installa, toute suante, à côté de sa belle-fille, puis, par une ancienne habitude de vendeuse de bois qui a su conduire sa marchandise elle-même, elle s’empara des rênes, du fouet et de la place du cocher.
— Hue donc ! cria-t-elle, le train n’attend pas et je ne couche pas à l’auberge, moi.
Mme Pichonneau, les bras au ciel, les suivit des yeux jusqu’au tournant de la rue. Le bouquet de Marcel Désambres n’avait pas eu le temps d’arriver, heureusement.
