prochaine naturalisation. Pauvre hibou ! Et pauvre moi !
J’ai rendu la couronne, que m’avait confiée la princesse Servandini, dans une loge de l’Opéra-Comique, en présence du docteur Boreuil. Elle m’a dit, très doucement, et sa voix ressemblait au bruit d’un ancien changement de marche :
— Vous avez tort, Montarès. À votre âge on se range, et nous aurions fait de beaux voyages.
Je lui ai répondu, en baisant ses mains sèches, avec une ferveur très pieusement imitée :
— Je suis, hélas ! un voyageur distrait, Madame.
Quant aux distractions, une à une, elles sont tombées en tournoyant dans le vide, autant de pétales de fleurs allant rejoindre la grande rivière qui passe emportant son secret, son noyé, tout au fond.
Sorgah est malade. Clara Lige, tellement vulgaire ! Hubertine Cassan exige un portrait nouveau dans tous les illustrés et Raoule Pierly me parle de littérature, ce à quoi je ne comprends rien.
Partir ? Les beaux voyages ? On ne sait pas à quel point le paysage est, en effet, un état d’âme et comme il devient une perturbation douloureuse pour celui qui le con-
