le ciel en fusée bleue du trou de sa blessure à jamais béante ? Quelle couleur me rendra mon impression que j’ai été obligé de noter avec un mauvais crayon gris.
— Monsieur, murmure Francine, arrivée jusqu’à mon chevalet, dans son glissement de souris, il y a un homme qui insiste pour vous voir. Je préviens Monsieur qu’il marque mal.
Je lève la tête. Le visage de Francine est fermé comme lorsqu’elle est hostile à un visiteur.
— Eh bien, renvoyez-le. Je n’attends personne ce soir, et je vais sortir.
— Je dois dire à Monsieur que ce garçon me paraît fort entêté. Il a déclaré qu’il était Jules Nordin et que ça vous apprendrait quelque chose. Alors, je suis venue…
— Jules Nordin ? Non, ça ne m’apprend absolument rien. Savez-vous ce qui l’amène ?
— Il ne veut pas m’en parler à moi. Il prétend que son nom suffira pour que Monsieur le reçoive.
— Ah ! Jules Nordin, Jules Nordin… Il vient peut-être de la part de quelque fournisseur.
— On n’a jamais rien à réclamer à Monsieur. Nous ne laissons pas traîner les factures, Monsieur le sait bien. Ce Jules Nor-
