Laissons là le mystère.
Tu connais ce logis ?
Je vous entends enfin.
Diantre ! l’amour vous tient au cœur de bon matin.
Vous me voulez parler sans doute d’Isabelle.
Je vous l’ai dit cent fois : elle est sage, elle est belle ;
Mais vous devez songer que Monsieur Chicaneau
De son bien en procès consume le plus beau.
Qui ne plaide-t-il point ? Je crois qu’à l’audience
Il fera, s’il ne meurt, venir toute la France.
Tout auprès de son juge il s’est venu loger ;
L’un veut plaider toujours, l’autre toujours juger ;
Et c’est un grand hasard s’il conclut votre affaire
Sans plaider le curé, le gendre, et le notaire.
Je le sais comme toi ; mais, malgré tout cela,
Je meurs pour Isabelle.
Eh bien ! épousez-la.
Vous n’avez qu’à parler, c’est une affaire prête.
Eh ! cela ne va pas si vite que ta tête.
Son père est un sauvage à qui je ferais peur.
À moins que d’être huissier, sergent ou procureur,
On ne voit point sa fille ; et la pauvre Isabelle,
Invisible et dolente, est en prison chez elle ;
Elle voit dissiper sa jeunesse en regrets,
Mon amour en fumée, et son bien en procès.
Il la ruinera si l’on le laisse faire.
Ne connaîtrais-tu pas quelque honnête faussaire
Qui servît ses amis, en le payant, s’entend,
Quelque sergent zélé ?
Bon ! l’on en trouve tant !
Mais encore ?
Ah ! monsieur, si feu mon pauvre père
Était encor vivant, c’était bien votre affaire.
Il gagnait en un jour plus qu’un autre en six mois ;
Ses rides sur son front gravaient tous ses exploits.
Il vous eût arrêté le carrosse d’un prince :
Il vous l’eût pris lui-même ; et si dans la province
Il se donnait en tout vingt coups de nerf de bœuf,
Pour père pour sa part en emboursait dix-neuf.
Mais de quoi s’agit-il ? suis-je pas fils de maître ?
Je vous servirai.
Toi ?
Mieux qu’un sergent, peut-être.
Tu porterais au père un faux exploit ?
Hon, hon !
Tu rendrais à la fille un billet ?
Pourquoi non ?
Je suis des deux métiers.
Viens, je l’entends qui crie.
Allons à ce dessein rêver ailleurs.
Scène VI.
La Brie,
Qu’on garde la maison, je reviendrai bientôt.
Qu’on ne laisse monter aucune âme là-haut.
Fais porter cette lettre à la poste du Maine.
Prends-moi dans mon clapier trois lapins de garenne,
Et chez mon procureur porte-les ce matin.
Si son clerc vient céans, fais-lui goûter mon vin.
Ah ! donne-lui ce sac qui pend à ma fenêtre.
Est-ce tout ? Il viendra me demander peut-être
Un grand homme sec, là, qui me sert de témoin,
Et qui jure pour moi lorsque j’en ai besoin :
Qu’il m’attende. Je crains que mon juge ne sorte ;
Quatre heures vont sonner. Mais frappons à sa porte.
Qui va là ?
Peut-on voir monsieur ?
Non.
Pourrait-on
Dire un mot à monsieur son secrétaire ?
Non.
Et monsieur son portier ?
C’est moi-même.
De grâce,
Buvez à ma santé, monsieur.
Grand bien vous fasse !
