Ils profitent pour taper leurs pipes, faisant tomber le vieux culot de tabac humide qu’ils écrasent sur le plancher.
Ils frottent leurs allumettes phosphoriques sur le couvercle rond de la boîte, qui est peint en rouge, magnifique couvercle de boîte d’allumettes ; il y a quand même quelque chose qui ne va plus.
Quand il semblait pourtant qu’au contraire tout allait recommencer à mieux aller, les Allemands ont leur compte, c’était bien le moment d’ailleurs ; drôle de chose ! on a de la peine à respirer, l’air n’entre plus.
Drôle de chose, on pensait bien pouvoir manquer un jour de sucre ou de tabac ou de café, mais manquer d’air !
C’est cette poison de fumée d’usine ; dis donc, on dirait qu’on bat du tambour.
Que non, c’est le train. Que si, je te dis !
Ils chantent, à présent, là-bas ; je te dis que
