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— Vous venez, Hélène ? On prend un bob à quatre.
Elle ne répond pas. Le premier train de bobs s’éloigne, chargé de bustes et de bras comme une file de barques qui glisseraient mystérieusement le long d’une rivière gelée. Ils iront jusqu’au dernier virage, là où la route fait un coude brusque autour d’un rocher, puis coule tout droit vers la montagne blanche et muette.
— Vous venez ? répète le garçon, qui hume le froid. Quelle nuit épatante !
Épatante, vraiment. Quel chimiste a trouvé moyen, par cette température, de couler dans l’air du diamant fluide ?
— Je ne sais pas, dit une voix molle. Je ne sais pas si je vais monter. Je ne suis pas en train.
— Justement. Rien de tel pour vous remettre. Ça va pincer, là-haut.
