s’était déchargé de tout ce qui pesait sur lui, depuis des mois.
Il y avait eu des tas d’idées, des tas… quelques-unes si bizarres. Et puis, il y avait eu l’abbé Putz, son confesseur. Celui-là, Laurent ne l’aimait guère. « Ce cochon, déclara-t-il soudain, saisi d’un accès de violence, il a enterré mon enfance, tu sais ? Tu ne sais pas ce qu’il m’a dit un jour ? Que le diable pouvait me tenter quand je t’embrasse et qu’il ne fallait pas entrer dans ta chambre quand tu étais au lit ! Alors, j’étais fou, moi, tu comprends…
« Et avec ça, par moment, hein, j’ai des colères contre toi — je ne sais pas pourquoi. Tantôt parce que tu m’obliges à travailler — tantôt parce que tu me gênes, pour faire ce que je veux — tantôt parce que je te trouve le genre femme, et que ça m’agace. Toi, tu comprends, tu n’as pas le droit d’être une femme. Tu es maman. Tu es au-dessus de toutes les femmes.
« Ce que c’est que le genre femme ? Eh bien, je ne sais pas, moi. C’est vouloir avoir toujours raison, c’est commencer une phrase par : « Moi, je dis… » et ne pas écouter la réponse. C’est descendre d’un tramway à contre-sens, pousser une porte où il y a écrit : « Tirez, » tirer une porte où il y a écrit : « Poussez » et se fâcher contre la porte, parce qu’elle ne s’ouvre pas. Ou encore, poser un objet sur le coin d’un meuble avec les trois quarts qui penchent du côté du vide et le regarder d’un air de reproche quand il est par terre. Je ne te dis pas que tu fasses exactement tout ça, mais enfin, c’est le genre femme. Et tu ne peux pas te figurer à quel point ce genre-là m’horripile.
« Et puis, quoi encore ? Eh bien, je crois que c’est tout. C’est drôle, quand j’essaie de me rappeler ce qui m’a mis dans de tels états, je ne trouve que des petites choses. Je crois que j’étais fou, mais ça va mieux. Ouf ! Ça ne fait rien, je m’en souviendrai
