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L’Astrologue.
Ouy, la terre portera
Ce que deussent porter les eaux.
Chascun.
Quoy ? Du poisson ?
L’Astrologue.
Des maquereaux
Et grant force de maquerelles.
Le Prince.
Or bien, voicy grandes novelles.
Nous en airons donc grant marché.
L’Astrologue.
Mès seront chiers.
Le Prince.
En saisons quelles ?
L’Astrologue.
Avecques deulx ou trois pucelles
Ung coulera ungne evesché.
Le Prince.
Bon homme, avez vous bien changé
Si tresavant en vostre espere ?
L’Astrologue.
Je y ay deja veu et peché
Le fis macquereau de sa mere
Et de sa seur.
Chascun.
Bon gré saint Pierre !
Nous en serons empoisonnés.
Qui, dyable, les a amenés,
