compte, dit doucement le professeur. Mon état d’inapte n’est pas l’effet d’un calcul, mais d’une réalité… Je souffre d’une abominable entérite.
— Entérite ? Comment c’est l’entérite ? dit Gaspard.
— C’est… douloureux.
— Où qu’ ça t’ tient ?
— Dans les intestins.
— C’t une colique ?
— Oui et non.
— Et… à quoi qu’il voit ça l’ major ?
— En avez-vous ? dit le professeur.
— J’ sais pas… ça peut v’nir.
— Il a déjà été à la chasse, comprends-tu, dit Moreau. Il en a r’çu ; il sait c’ que c’est et il tient pas autrement à r’mettre ça.
Gaspard ne répondit rien. Il jouait machinalement avec un fétu de paille.
— Eh bien, dit le professeur, qu’il prenne mon entérite : je prendrai sa place là-bas.
— Oh, ça va, dit Moreau, nous en fais pas un plat. Quand t’auras vu c’ que c’est, t’aimeras p’t êt’e mieux tes pantouffes et ta bourgeoise.
— Je n’ai pas de bourgeoise.
— T’es pas marié ? T’es vieux gars ?
— Eh oui !
— Ah ben, Ferdinand, c’ que j’ te fouterais des impôts !
