L’épicier Clopurte, lui, ne bronchait pas.
Quelquefois le gars Pinceloup, qui avait une balle rougeaude de campagnard cuit au soleil, disait, les mains aux poches, en balançant son gros corps maladroit :
— On les verra p’t’être seulement point, les Alboches.
— Non, et ta sœur ? disait Gaspard.
— Mon gars, y a pas d’ ma sœur ; nous aut’ on est réserve.
— Continue : tu m’intéresses !
— Si l’active, ell’ faisait ben son boulot…
— Pauv’e pochetée ! D’où qu’ tu sors ? T’es échappé d’un vase de Chine ?
— J’ suis pas pus bête equ’ toi, mon gars !
— C’est pas q’ t’es bête, c’est qu’ t’es marteau !
— Quand même, on est là d’puis cinq jours ; et eux ils sont foutus le camp ; pourquoi qu’ils l’ sont foutus…
— D’ quel patelin qu’ t’es ? dit Gaspard ?
— D’ Pin-la-Garenne, mon gars.
— Combien qu’ ça coûte, par là, la graine d’innocents ?
Le sergent Fosse entra dans la grange, en courant :
— On part ! Il faut être prêt dans un quart d’heure.
