descendit dans sa loge, où elle se laissa tomber sur un siége en se demandant si elle rêvait ou si elle était vraiment éveillée.
Cinq minutes après, l’officier vint lui dire que l’employé des postes n’était pas chez lui.
— Vous en êtes certain ? fit la concierge d’une voix égarée.
— Sa clef n’était pas sous son paillasson, comme il la met d’habitude, mais dans la serrure ; je suis entré dans sa chambre ; son lit n’est pas défait.
— Ce n’est pas possible ! Je lui ai ouvert moi-même cette nuit !
— Vous aurez ouvert à un autre, ou à d’autres. Sapristi, quelle vilaine affaire !
Vingt minutes plus tard, Bernier ramenait le commissaire de police du quartier, M. Meslin, homme justement estimé de ses chefs pour son caractère et son habileté. C’était un magistrat sachant remplir ses délicates fonctions sans brutalité, sans zèle exagéré, sans ces formes administratives vexatoires auxquelles on doit certainement en France cette opposition permanente contre tout ce qui est autorité.
M. Meslin avait d’abord fait prévenir le procureur impérial, puis, en attendant ses ordres, il était accouru, pensant que des constatations im-
