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C’était une petite tête de mort, celle d’un enfant de trois à quatre ans. Elle n’était pas à l’état de squelette, mais momifiée.
Mais il n’avait pas d’arme, sa pince était restée au premier étage de l’hôtel, là où il en avait fait un si terrible usage.
Soudain, il lui sembla percevoir, au milieu des sifflements de la brise, un gémissement étouffé.
Il pensa que ce pouvait être celui qu’il avait frappé. Revenu à lui, le blessé allait-il appeler au secours ?
Sans hésiter plus longtemps, l’ouvrier s’élança, dépassa la porte ouverte, franchit d’un bond la brèche, traversa le terrain vague en courant, et vint prêter l’oreille le long de la cloison qui séparait ce terrain de l’impasse.
