Le père s’arrête et fait un signe.
Le fils, qui portait le pliant, l’installe d’aplomb. Et il ouvre l’ombrelle blanche qu’il tiendra, toute la séance, sur la tête de sa sœur.
Et la jeune fille est déjà prête. Elle attend les ordres de son père.
Debout, l’œil clair, il étudie rapidement le site pittoresque. Puis, du doigt, d’un geste vif, il touche çà et là le feuillet d’album, dirige et parle bref :
— Ici, un rocher. À gauche, une racine pend. L’écume plus à droite, un peu de ciel au coin.
Ainsi il transmet, en détail, le paysage à sa fille.
Elle se dépéche. Elle veut suivre, et, les genoux serrés, courbée invisible sous l’ombrelle de son frère qui ne remue pas, elle reprend de la couleur, avec frénésie, comme on pique une plume dans un encrier sec, elle peint, elle peint, sans regarder.
