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Morin.
Il la remangera. Dépêche-toi, Jacques.
Jacques.
Dépêche ! Dépêche ! Je suis bien libre !
Rose.
C’est à lui de décider.
Polyte.
Oui, décide toi-même.
Jacques.
Ça vaut bien que je réfléchisse.
Rose.
J’espère, Jacques !… Ça serait un affront.
Morin.
C’est tout réfléchi ou je me fâche. Faut-il que je te ramène par l’oreille, que je cogne ? (Il lui flatte la joue.) Sois raisonnable et file devant, mon camarade ! (Il le pousse dehors.)
Rose.
Ce n’est pas gentil du tout !
Morin.
Excusez-moi, Rose. Excuse-moi, Polyte. Ma femme ficherait le camp, dans son pays, à quarante kilomètres ! Et il faudrait courir après !
Polyte.
Ça n’en finirait plus !
rideau
