— Qu’est-ce que j’ai fait, sans le vouloir ?
Elle bâille, boursoufle l’édredon, tente de se rendormir, sur le ventre, sur le dos. Elle compte au plafond les taches de plâtre, et presse ses tempes entre ses pouces, comme pour faire jaillir le souvenir hors du front :
— Tiens, tiens, tiens !
Parfois ses lèvres s’avancent, en suçoir, aux succulents « passages » du rêve.
— Fameux ! que serait-ce, si c’était « pour de vrai » ?
Un instant, elle prend la pose dite en chien de fusil, croise ses doigts et ramène ses genoux au menton. Puis elle se détend, s’assied sur le lit, et met le premier bas, sans hâte, paresseuse.
Et tandis que la soie, toutes ses mailles titillées, fait ses délices de la peau, la jeune fille penche encore la tête, s’attarde à écouter, entend distinctement des choses, à gauche.
Elle a une tourterelle dans le cœur !
