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trouverait là, engourdis, blancs de rosée.
— Bonsoir !
— Bonsoir… soir… oir…
Ils s’enfoncent dans l’ombre. Quelques femmes, des jeunes, allument une lanterne par peur de butter. Les portes se ferment, poussent leur long cri d’angoisse dont frissonnent les hommes en retard.
Et les rainettes même, lasses de lutter, leurs roulades étant vaines, vont prudemment céder au silence.
