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LES GRENOUILLES 173
Elles montent, comme des soupirs,
de la vase.
Immobiles, elles semblent les gros
yeux à fleur d’eau, les tumeurs de la
mare plate.
Assises en tailleur, stupéfiées, elles
bâillent au soleil couchant.
Puis, comme les camelots assourdissants
des rues, elles crient les dernières
nouvelles du jour.
Il y aura réception chez elles ce
soir ; les entendez-vous rincer leurs
verres ?
Parfois, elles happent un insecte.
Et d’autres ne s’occupent que
d’amour.
Et toutes, elles tentent le pêcheur
à la ligne.
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