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DINDES 45
préoccupe que d’avoir bel air. Toutes
ses plumes sont empesées et les
pointes de ses ailes raient le sol,
comme pour tracer la route qu’elle
suit : c’est là qu’elle s’avance et non
ailleurs.
Elle se rengorge tant qu’elle ne
voit jamais ses pattes.
Elle ne doute de personne, et, dès
que je m’approche, elle s’imagine
que je veux lui rendre mes hommages.
Déjà elle glougloute d’orgueil.
— Noble dinde, lai dis-je, si vous étiez une oie, j’écrirais votre éloge, comme le fit Buffon, avec une de vos plumes. Mais vous n’êtes qu’une dinde.
