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XXIII
INSOMNIE
La chambre de Madame Vernet est-elle une fournaise sous la mienne ? Je me retourne. J’ouvre l’œil-de-bœuf. Vienne toute la fraîcheur de la mer !
Je m’agite ainsi qu’à l’approche d’un événement. Si Madame Vernet entrait dans ma chambre, en chemise, posait son bougeoir sur la table de nuit, s’aplatissait sur mon corps, je la trouverais « très naturelle », et je lui pardonnerais de m’avoir fait attendre. J’ai toujours, en pensée, brusqué les dénouements. D’une femme à peu près jolie rencontrée dans la rue je dis :
— « Mâtin ! quelle nuit on passerait avec ! »
