— « Bon sang de bon sang ! vous n’êtes pas ma mère, vous êtes une femme que je veux ! là ! Êtes-vous contente, et suis-je assez brutal ?
Les femmes ont dû vous faire bien souffrir pour que vous les méprisiez tant !
Quelles femmes ? Ah ! c’est vrai ! vous me prenez pour un viveur. La tradition est là : le poète est un dresseur de femmes. Il ouvre les bras en demi-cercle : une femme saute dedans. Il ploie le genou : une femme s’assied dessus. Il se met sur le ventre : une femme docile se couche le long de lui. Sur nos calepins sont inscrites des listes de noms. Qui vous détromperait ? Je ne sais pas si mes confrères sont plus heureux que moi, mais ma part a été insuffisante. Quand j’avais bu deux bocks et mangé une choucroute, je disais : « Mâtin ! quelle noce ! »
Vrai, je ne mentais pas absolument, car je n’aime ni la saumure ni la bière, et en risquant un mal de cœur je méritais de moi-même et je
