où s’enroulaient les congres à expédier. C’était le coup de feu. Il s’agissait d’arriver avant le départ du train. Silencieuses, elles coupaient la paille, ficelaient les paniers, accrochaient les étiquettes, en supputant. Des mouettes au cri rauque planaient, haut d’abord, puis se rapprochaient et rétrécissaient leurs cercles autour de la tache rouge d’une tripe de poisson flottante. D’un coup de bec, elles s’enlevaient et s’évanouissaient comme des éclairs blancs.
Il ne restait plus personne sur la mer. Elle berçait tous les bateaux du petit port, les endormait. Puis, comme une nourrice qui s’éloigne, elle redescendit. Elle s’en alla doucement, sur la pointe du flot. Leur crise de déhanchement calmée, les bateaux s’immobilisèrent, accroupis sur leur ventre et leurs pieds courts.
Comme le reflux emportait la mer, la surexcitation de Madame Vernet et la mienne diminuaient.
Regardez : la mer, c’est une belle femme qui, très soignée dans sa mise extérieure, tiendrait mal ses dessous.
