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HONORINE
I
Elle ne sait plus son âge. Comme on le lui demandait trop souvent, elle a fini par s’embrouiller dans ses réponses, et elle dit vrai, elle ne le sait plus. Les mieux renseignés savent qu’elle n’a pas moins de quatre-vingt-six ans.
Il lui est arrivé, ce mois-ci, un grand malheur. Une de ses petites filles a fait une faute.
— Pour la première fois, dit Honorine, je n’ose pas lever la tête !
Et elle la baisse, assommée. Elle avait tout supporté, le travail échinant, la misère, les chagrins et les deuils. Elle avait perdu des enfants partout, les uns écrasés,
