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POÉSIES INÉDITES
Puis le ciel où l'orage passe,
Mon âme où la douleur se lasse
Refont le bleu de leur décor,
Et comme avec toutes les gouttes
Le soleil joue avec mes larmes
Qu’il teint en rose, en rouge, en or.
Pour de frêles éclosions
La nuit douce, la lune bonne
Sans apparat font leur aumône
De frissons vifs et de rayons.
Les couleurs vagues, les nuances
Fines, pour des bals délicats
Dont les poètes seuls font cas,
S’entremêlent comme des danses.
Quand sur la vitre aux reflets verts
L’appel des mots, des sons, des vers,
Frappe en sa mesure pressée,
L’impalpable se fait décor,
Le rêve s’y pose en pensée :
La goutte d’encre est goutte d’or
