— Point n’en est besoin, dit Yvon.
— Et de la glu ?
— Ne t’inquiète pas de ça.
Il balançait son corps nonchalamment, d’une façon gauche, fusé.
Des chèvres brunes, dont les cornes ressemblaient à des dents de herse, des moutons floconneux rentraient par troupeaux mêlés. Aux cris des bergers : — trie, trie, trie, — ils se divisaient docilement, et chaque bande rentrait à son toit.
Le soleil se couchait.
— C’est le moment, dit Yvon ; l’horizon communie.
— S’pas ! nous ferons des guirlandes d’oiseaux morts !
Cependant un doute vint à Yvone.
Tout le monde lui parlait de la pipée, et, jusqu’à ce jour, personne n’avait voulu l’y conduire. On riait même, en se dérobant à ses prières pressées.
— Si c’était une menterie ? dit-elle.
Yvon jura sur tout ce qu’on voudrait.
Puis il coupa deux baguettes longues et flexibles dont il ôta soigneusement les feuilles et les nœuds.
— Tiens, comme ça ; un seul coup sur la tête quand ils dorment, et ils tombent comme des prunes mûres.
— Je n’y croyais point, dit-elle.
Il ajouta, pour paraître plus nature :
— On les manque souvent.
— Mais les pipeaux et la glu ?
— Nous les trouverons là-bas ; même y en a qui s’en passent.
Ils marchaient entre deux haies, sur un gravier lisse qui devenait lit de torrent aux gros orages.
