Si j’avais dit un mot à Blaireau, si j’avais mis un grain de sable, le souffle d’un geste sous la roue, je l’aurais fait reculer. Mais non, je n’osai le faire, je voulus voir ce que le Destin seul enfanterait.
Il y avait un petit trottoir usé, devant la pièce, les quatre servans ne pouvaient poser également les roues qui glissaient toujours en arrière.
Blaireau se recula, et se croisa les bras en artiste découragé et mécontent. Il fit la moue.
Il se tourna vers un officier d’artillerie :
— Lieutenant ! — c’est trop jeune tout ça ! — c’est trop jeune ces servans-là, ça ne sait pas manier sa pièce. Tant que vous me donnerez ça, n’y a pas moyen d’aller ! — N’y a pas de plaisir !
Le lieutenant répondit avec humeur :
— Je ne te dis pas de faire feu, moi ; je ne dis rien.
— Ah ! ben ! c’est différent, dit Blaireau, en bâillant. Ah ! ben ! ni moi non plus, je ne suis plus du jeu. Bonsoir.
En même temps, il donna un coup de pied à sa pièce, la fit rouler en travers, et se coucha dessus.
Henriot tira son sabre, qu’on lui avait ramassé.
— Feras-tu feu ! dit-il.
Blaireau fumait, et tenant à la main sa mèche éteinte, répondit :
— Ma chandelle est morte ! va te coucher !
Henriot, suffoqué de rage, lui donna un coup de sabre à fendre un mur, mais c’était un revers d’ivrogne, si mal appliqué, qu’il ne fit qu’effleurer la manche de l’habit, et à peine la peau, à ce que je jugeai.
C’en fut assez pour décider l’affaire contre Henriot. Les canonniers furieux firent pleuvoir sur son cheval une grêle de coups de poing, de pied, d’écouvillon, et le malencontreux général, couvert de boue, ballotté par son coursier, comme un sac de blé sur un âne, fut emporté vers le Louvre, pour arriver, comme vous le savez, à l’Hôtel-de-Ville, où Coffinhal le Jacobin le jeta par la fenêtre sur un tas de fumier, son lit naturel.
En ce moment même arrivent des commissaires de la Convention ; ils crient de loin que Robespierre, Saint-Just, Couthon,
