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LA PAUVRETÉ.
Perch’ una gente impera, e l’altra langue ?…
Dante, Inferno.
La voilà, dites-vous ? Quoi ! c’est la jeune fille
Dont j’admirai naguère, au sein de sa famille,
Dans leur pure fraîcheur les attraits séduisans !
Se peut-il que déjà cette fleur soit fanée,
Et qu’en passant dix fois, l’année
Ait vieilli ce front de seize ans ?
D’ordinaire à nous fuir la jeunesse est plus lente !
Quel vent funeste a donc touché la frêle plante ?
Quel froid hâtif surprit son feuillage mouillé,
Pour voir si tôt privés de leur grâce infinie,
Sa feuille crispée et jaunie,
Et son calice dépouillé ?…
La pauvreté. — Vous tous qui, chers à la fortune,
N’avez subi jamais sa visite importune,
