croire qu’une enfant sortie à peine de la tutelle du pensionnat, élevée avec toute la sollicitude paternelle (sa mère était morte), aimée d’un jeune et brave officier de marine, entourée de la surveillance délicate, mais attentive de vingt domestiques (la supposition est trop insensée), compromît son nom, sa vie, son avenir, par un amour caché, par un amour écouté avec complaisance au bord de la mer, à deux lieues de la ville ? et d’ailleurs Cécile est une enfant, toute d’imagination et de repos, qui aime son sopha de velours, son oiseau qui chante pour l’amuser quand elle ne chante pas pour amuser son oiseau ; qui se penche sur sa harpe, comme pour regarder l’harmonie qui découle de ses doigts ; qui lit, une cassolette à la main, et des fleurs dans les cheveux, la belle et souffrante poésie de Millevoye ; et qui joue avec les aiguillettes d’or, avec le poignard de son fiancé. Voilà sa vie. Cécile est riche, elle est belle, elle aime, elle est aimée. À quel autre sentiment voulez-vous qu’elle demande sa poésie ?
Scipion ! Scipon ! l’erreur t’aveugle. Tu n’as vu au bord de la mer que l’écume qui couvre le rocher.
Il est inutile de dire qu’Auguste ne manqua pas de se rendre le lendemain, à l’heure convenue, à bord de l’Alcyon, et qu’il y apporta l’anxiété d’une nuit passée sans sommeil, et la promesse de la vengeance la plus prompte.
Le ciel, qui est si rarement d’accord avec nos projets, fut ce jour-là d’une sérénité admirable. On eût pu voir à dix lieues de distance : ils ne virent rien. Il fallut l’obscurité de la nuit pour convaincre le vieux corsaire et le jeune officier, que la demoiselle à la robe bleue ne viendrait pas au rendez-vous. Ils se quittèrent avec des sentimens différens. L’un croyait compromis l’amour-propre de son entêtement, l’autre avait la joie du doute. Au lendemain fut remise la seconde épreuve.
Auguste de Bussy retourna passer la soirée auprès de Cécile. Il déposa à ses pieds tout ce qu’il lui restait de vague jalousie, de ressentiment de la nuit et de la journée. Après une infidélité apparente et qu’on a soi-même démentie, on trouve plus douce l’haleine de celle qu’on aime, plus enivrante la pression de sa
