Qui est là ?
Ouvrez ! ouvrez, qui que vous soyez vous-même. Au nom de l’hospitalité, ouvrez.
Que voulez-vous ?
Voilà un gentilhomme blessé à mort. Apportez-nous un verre d’eau, et de quoi panser la plaie. (Le portier sort.)
Laissez-moi, Lionel. Allez retrouver André. C’est lui qui est blessé, et non pas moi. C’est lui que toute la science humaine ne guérira pas cette nuit. Pauvre André ! pauvre André !
Buvez cela, mon cher seigneur, et puisse le ciel venir à votre aide !
À qui appartient cette maison ?
À Monna Flora del Fede.
La mère de Lucrèce ! Oh ! Lionel, Lionel, sortons d’ici. (Il se soulève.) Je ne puis bouger. Mes forces m’abandonnent.
Sa fille Lucrèce n’est-elle pas venue ce soir ici ?
Non, monsieur.
Non ! pas encore ! cela est singulier.
Pourquoi viendrait-elle à cette heure ?
Frappe à la porte, Spinette, je ne m’en sens pas le courage.
Qui est là sur ce banc, couvert de sang et prêt à mourir ?
Ah ! malheureux !
