vous montre la terre depuis qu’elle échappa de ma main comme le grain du semeur pour produire son ivraie, jusqu’au jour où je la moissonnai toute sèche et fanée dans la vallée de Josaphat. Femme adultère qu’avant-hier je lapidai au bord du chemin, vous la verrez sans voiles, sous sa ceinture de mers, de vallées et de forêts qu’elle délia le soir de sa nuit éternelle. Vous verrez par quels longs soleils et quelles arides nuits, la coupe où mon nom et ma vie débordaient peu à peu s’altéra, et ne garda que la lie et l’univers au fond.
Seigneur, quand l’hirondelle allait partir pour l’Afrique ou l’Asie, ses petits secouaient à l’avance leurs ailes sur les toits de Florence la belle. Ainsi, nous nous hâtons, hirondelles divines, pour vous suivre à jamais dans les mondes futurs qui dorment en vous-même et que vous allez créer. Ce monde sera-t-il, Seigneur, un autre monde de Calabre, avec des monastères et des cellules de diamant ? Seront-ce des cyprès avec une mer endormie sous leurs feuillages d’ivoire, des barques sur des flots sans fond avec des voiles de lumière, et des frères avec leurs auréoles, assis parmi des ruches et des abeilles d’or ?
Seront-ce point, Seigneur, des cathédrales d’or massif, d’épaisses voûtes en pierreries, des vitraux faits d’un pan de votre robe ? Seront-ce point, à l’alentour, des bouleaux et des frênes d’argent, et des balcons en marbre sur un fleuve grand six fois comme le Rhin de Cologne ?
Seront-ce point, Seigneur, des enfans tout endormis que vous bercerez sans fin, dans vos bras, au-dessus des nuages ? Seront-ce pas des ames dans des villes d’ivoire et qui vivront cent ans des larmes d’une rose ?
Je vous l’ai dit déjà ; avant de créer seulement une étoile de plus, je veux vous expliquer et vous faire connaître le mystère du monde d’où vous sortez. Vous y avez passé sans savoir ce qu’il est. Les uns l’ont vu en Terre-Sainte, les autres en Brabant, les uns dix ans, les autres cent ; mais pas un de vous tous n’a tenu dans sa main
