Dès que vous entreriez, les blés, les violettes
Vous connaîtraient bientôt, et croyez, sur ma foi !
Que ce ne serait pas au bruit de vos clochettes ;
Et le petit jardin serait tout en émoi,
Et si vous ne trouviez quelques promptes cachettes,
Toutes vous feraient honte en criant à la fois.
J’ignore s’il connaît les dogmes catholiques,
S’il croit à l’avenir, au progrès, au devoir,
Mais je sais qu’il préfère à l’ardent encensoir,
Qui fume et se balance au fond des basiliques,
L’agréable parfum des lis mélancoliques
Et la senteur des foins lorsqu’il vient de pleuvoir.
Pour tout homme qui prie et frappe sa poitrine,
Il a dès son enfance un mépris solennel ;
Il aime les métaux tant qu’ils sont dans la mine,
S’irrite de les voir façonnés en autel,
Et dit que c’est fêter la majesté divine
Que d’aller tête haute en regardant le ciel.
Il est né libre et fier, et prétend que la tête
Est un miroir limpide où le ciel se reflète,
Un éclatant miroir où chaque passion
A son jet lumineux et son pâle rayon,
Et que toute pensée auguste, pure, honnête,
Est fille du soleil ainsi que la moisson.
Il dit que l’homme libre en la publique voie
Doit se tenir debout comme un marbre au repos,
Impassible, attendant sans tristesse ni joie
La tempête et la pluie et les autres fléaux,
Et qu’au jour de la chute, au coup qui vous foudroie,
Il vaut mieux présenter la face que le dos.
