Un des écrivains les plus originaux et les plus intraduisibles de l’Angleterre actuelle, M. Carlyle, disait, en parlant des classes pauvres de son pays : « Les classes parlantes parlent et discutent chacune pour elle-même, mais la grande classe muette et souterraine gît semblable à un Encelade qui, lorsqu’il se plaint dans sa douleur, produit des tremblemens de terre. » C’était un cri de ce géant malade, c’était un soubresaut de cet Encelade sur son lit de douleur, qui naguère encore secouaient l’Angleterre dans ses fondemens. Les révoltes qui avaient troublé et ensanglanté les grandes villes manufacturières ont été réprimées, mais les causes qui les avaient produites subsistent toujours ; le transport s’est calmé, mais la fièvre continue sourdement son travail dans ce grand corps ; le volcan a refermé son cratère, mais le feu souterrain gronde encore et se trahit de temps en temps par des jets soudains de fumée et d’étincelles. La leçon prophétique de l’an dernier n’a pas été oubliée ; tous les hommes politiques de l’Angleterre comprennent aujourd’hui que le grand fait, le fait supérieur qui domine l’histoire contemporaine de leur pays, c’est l’apparition et pour ainsi dire l’éruption de cette classe nou-
