habits pourrissaient et tombaient en lambeaux, il mourut à cinquante-six ans, le 17 juin 1692.
Eh bien! voici ce que j’appelle la Némésis de l’histoire : — Un peu plus d’un siècle après la mort de Marolles, presque jour pour jour, l’arrière-petit-fils de ce roi, « qui ne voulait pas faire d’exceptions, » était reconnu par Drouet à Sainte-Menehould, dans la ville natale de Louis de Marolles, puis arrêté à Varennes par suite d’un retard d’une demi-heure, et ramené au milieu d’une foule ameutée et hurlante dans ce même Sainte-Menehould, qui fut pour lui la première étape vers l’échafaud de la place de la Révolution. On ne m’ôtera pas de l’esprit que Louis XVI, à Varennes, a payé la dette du grand roi.
— Oui, c’est étrange, a murmuré Tristan en tirant de larges bouffées de sa pipe, tandis que ses yeux rêveurs erraient sur la place de l’église. — Tout à coup, il s’est levé en agitant les bras et en donnant les signes d’une vive émotion.
— Calme-toi, ai-je repris, doucement flatté néanmoins de voir à quel point mon récit l’avait agité.
— Mon cher, s’est-il écrié d’une voix étranglée, c’est elle !
— Qui, elle? ai-je murmuré avec humeur.
— Elle!.. ma chanteuse... Franceline !
Sans même daigner ajouter un mot d’explication, il a enjambé la fenêtre et s’est élancé sur la place.
Le même jour, neuf heures du soir. — Au bout d’une demi-heure, Tristan est rentré à l’auberge, encore tout échauffé de sa course. — Eh bien? lui ai-je demandé.
— Eh bien ! mon cher, je l’ai manquée de deux minutes. Au moment où j’ai tourné l’angle de la rue, elle montait en voiture. Je suis resté stupide au milieu de la chaussée. J’aurais dû crier : « Franceline, c’est moi, c’est Tristan ! » Une sotte peur m’a retenu, et pendant ce temps la voiture a filé sur la route de Clermont.
— Était-ce véritablement ta Franceline ? En somme, tu ne l’as aperçue que de dos. Songe que depuis vingt ans elle a dû passablement changer de figure et de tournure. N’as-tu pas été trompé par une fausse ressemblance ?
— Je me suis fait toutes ces objections pendant que je courais, et en même temps une voix intime me disait : c’est bien elle, c’est sa démarche et son air de tête. Elle avait jadis une façon leste et élégante à la fois de rassembler les plis de sa jupe en marchant; eh bien ! elle a fait ce même geste familier avant de monter dans la voiture.
