Il faut enfin que je me résolve à parler de lui. Les années passent, je relis toujours son œuvre, et toujours je recule le moment d’en aborder l’étude. N’ayant aucun titre à faire de la critique dogmatique, j’exposerai franchement mes perplexités.
Voici un écrivain que l’opinion de ses compatriotes place sans discussion au premier rang des vivans. Il écrit dans une langue encore peu répandue ; jusqu’à ces dernières années, son nom n’avait pas franchi les limites de son pays. Dans ce pays, on me vanta les livres de Tolstoï, on me pressa de les lire ; je les ouvris avec la défiance naturelle à tout Français et à beaucoup d’autres hommes vis-à-vis des œuvres que n’a pas sacrées le bruit public : on sait que le bruit public, pour nous, c’est le bruit de Paris. Pourtant, en dehors de ce lieu sonore, la terre est bien grande, les esprits des hommes sont bien divers, parfois bien puissans et influens sur les destinées du monde… Je lus Guerre et Paix, l’ouvrage capital de l’auteur. A mesure que j’avançais, la curiosité se changeait en
