les lèvres de l’entonnoir effroyable sont marquées par les fumées violâtres qui s’en exhalent.
Une sorte d’inquiétude pèse sur ces environs du prodige : attente subjective que, malgré soi, l’on extériorise, comme la sensation plus générale, sortie des choses mêmes, de tout ce qu’il y a d’un peu oppressant dans ces catastrophes de la nature. D’un bord à l’autre, entre les arbres, règnent des bandes de nuages que la respiration de la chute tient continuellement amoncelés au-dessus d’elle ; mais, lorsqu’on prête l’oreille pour recevoir l’appel de cette « fosse aux tonnerres, » — dirait Hugo, — quelle stupéfaction d’en saisir si peu de chose, jusqu’à ce que l’on soit descendu de cheval, parvenu sur l’espèce de margelle dénudée, accroché à une roche bizarre, au balconcito, formant fenêtre sur le précipice et d’où toute sa splendide horreur et son vertige vous montent d’un coup à la tête ! Alors, oui, ces grondemens, ces fumées, ces entre-choquemens de voix furieuses qui s’élèvent le long des parois sonores, se répercutent, tourbillonnent, s’enlacent parmi l’avalanche, tiennent en un mot toutes les promesses des descriptions.
Elle a cent quarante-huit mètres, cette cascade, mais, d’où je suis, il est presque impossible de s’en rendre compte. D’abord, le fond est totalement masqué par une buée blanche s’enroulant sur elle-même ; et, ensuite, on est tout entier à la trombe d’eau fuyante sous les yeux, hallucinante, à la ruée en fracas de cette masse, qui est compacte ici encore, tout près de moi, au moment où elle s’élance du bord du rocher pour se briser, presque tout de suite, sur un second entablement, sur une marche intermédiaire à cinq ou six mètres en dessous et, de là, rejaillir, émiettée, pulvérulente, impalpable, comme des loques de brumes dans l’inconnu. Il convient même de se rencoigner un peu. Le regard est vraiment trop sollicité par cette plongée toujours plus avant et qui ne finit jamais. Sans cesse entraîné, il est sans cesse obligé de remonter, de se crisper à l’écume folle, inconsistante, avec un instinctif désespoir de naufragé. Et l’oreille aussi a sa part de vertige et d’hypnotisme avec ces déchaînemens d’échos, ces hurlemens, ces rafales d’épouvante, ces bruits claquans comme des gifles contre les murailles cyclopéennes et s’enlevant, se multipliant, semble-t-il, de minute en minute, faisant chanceler et comme tanguer l’imagination. Les perceptions mêmes perdent de leur verticalité, de leur assurance ; il ne faudrait pas beaucoup
