Un autre soir, cinquante lieues plus au Sud. Le pays n’a presque point changé : encore des plages de sable pâle, et les hautes végétations, les épaisseurs de verdure, luisantes et ténébreuses.
Sous les beaux jacquiers nous suivons une maigre sente où se presse à la queue leu-leu un petit peuple vert et rose, un cheminement sans bruit de poupées charmantes, et de plus en plus nombreuses, car, de toutes les autres sentes que nous croisons, il en débouche de nouvelles. A quelle fête galante s’en va-t-il, ce petit monde sorti de toutes les payottes invisibles ? Les écharpes-turbans, les fines vestes semblent plus lumineuses que de coutume, d’un vert plus vert, d’un rose plus rose, — les parures semblent plus fraîches, — un air léger de plaisir brille sur les visages.
Et voici que nous arrive le battement d’une grêle musiquette lointaine, — musique d’insecte pour la persistance et la monotonie stridulente. Puis de sombres pulsations de métal, — maintenant un charivari chromatique où des nasillemens de musettes se croisent sur le tumulte des gongs. Sûrement un pwé, quelque fête joyeuse en l’honneur d’une mort ou d’une prise d’habit religieux…
Nous arrivons. La très charmante surprise ! Sous un grand abri de toile, une jolie foule est assise à terre, multicolore, soyeuse et vive comme un champ de pois-fleurs que traverse un petit vent. Là-bas, sur une estrade, les artistes s’acharnent aux instrumens traditionnels : trompes, large tam-tam que porte un dragon en bambou de laque rouge, cylindre ciselé où le musicien s’enferme, accroupi : c’est un diable dans sa boîte. On ne voit que sa tête qui grimace et la furie de ses bras battant avec rage le clavier circulaire des tambourins.
Dans le gai parterre vivant, l’œil démêle des groupes : le plus aimable est un bouquet de jeunes filles en vestes de soie d’une finesse de pétales, — petites amies souriantes et graves, heureuses de se retrouver là. — Comment dire la grâce nonchalante des attitudes allongées, agenouillées, l’ample ligne fléchissante ou cassée de la gaine qui les enveloppe et s’évase à leurs pieds nus ? Et la mièvrerie souffrante des petites mines, leur
